Paul Senftenberg

Allenthalben wird ja diskutiert, ob es im Filmgeschäft nicht die höchste Kunst darstelle, die Menschen zum Lachen zu bringen. In diesem Sinne erleben wir den Auftritt von zwei alte Tanten, die einsame alte Männer aus Mitleid ins jenseits befördern; einem Sänger/Tänzer/Akrobaten mit schier unglaublicher Performance; einer resoluten Lady, die aus Liebe ein ganzes Sauriersklelett zum Einsturz bringt; einen polnischen Juden in Hitler-Uniform; einen indischen Komparsen, der die Villa eines Hollywoodproduzenten im Schaumbad untergehen lässt; und last but not least, einen hinreißenden Wer-versteckt-sich-hinter-welcher-Tür-Gag – eine Perlenkette der schlichtwegs hinreißendsten komischen Momente der Filmgeschichte.

Die 1960er-Jahre waren eine überaus fruchtbare Periode, was das Schaffen des amerikanischen Komödienspezialisten Blake Edwards betrifft. Zwei seiner besten Arbeiten entstanden in einem Abstand von nur fünf Jahren, wobei Pink Panther die Einführung eines Charakters darstellte, der auch in einer Viehlzahl von Fortsetzungen sein lustiges Zerstörungswerk betreiben sollte. Denn was auch immer der tollpatschige Inspektor Clouseau anfasst, ist dem Untergang geweiht. Das Stolpern, das Umwerfen, das Unter-Wasser-Setzen – Peter Sellers erledigt es mit Inbrunst und unnachahmlicher Grazie. Zum Niederknien ist Edwards die Choreografie jener Szene gelungen, in der sich der Meisterdieb David Niven und sein junger Neffe Robert Wagner zur gleichen Zeit im Hotelzimmer von Madame Clouseau befinden und vor einander und dem hereinplatzenden Ehemann zu verstecken suchen. Ob hinter einem Vorhang oder unter dem Bett, im Badezimmerschrank und dann auch unter dem Schaum des Bades, das die Polizistengattin nimmt: Mit großer Eleganz greifen die Zahnrädchen dieses Ablenkungsspiels zwischen den genannten Personen samt hinzueilendem Zimmermädchen und Hotelboy, der Lieferung einer reparierten so genannten „Stradivarius“ und ihrer Hervorbringung gar grässlicher Töne sowie verräterischer Fußspuren auf dem Teppichboden ineinander. Und wenn sich der Inspektor dann endlich im Dunkeln zu seiner Frau ins Bett kuschelt, knallt darin der Korken der Champagnerflasche – der arme Clouseau kennt sich nun wirklich nicht mehr aus.

Wie auch sein Darsteller Peter Sellers in der Rolle eines indischen Filmkomparsen, der zu Beginn von Der Partyschreck den Dreh einer Szene mit dudelsackspielend heranmarschierendem britischen Regiment und indischen Freiheitskämpfern auf der Lauer durch das massive Overacting einer Sterbeszene schmeißt. Das ist Slapstick in Reinkultur: Brillant diese fast kindliche Unschuld des Zerstörers, dieses völlige Unverständnis ob der Reaktionen seiner Umwelt. Als Kleindarsteller mit dunkel geschminktem Gesicht und Turban sinkt Sellers in der Gefechtsszene zu Boden, was nicht weiter auffallen würde, hätte er nicht die Trompete an den Lippen und würde sich nicht bemüßigt fühlen, in diese wieder und immer wieder hineinzublasen. Er bäumt sich unter den Schüssen auf, schon glaubt man ihn endgültig zwischen den Felsen niedergesunken, taucht er nochmals auf und trompetet weitere grausige Töne, greift sich an die Brust und an die blutenden Wunden, kommt schon wieder hoch und trompetet, bis dem Regisseur der Kragen platzt. Und dann macht er sich daran, sein Schuhband zu binden und sprengt dabei, noch bevor die Kameras filmen, ein ganzes Wüstenfort in die Luft. Später wird er Ähnliches auf einer Party mit der Villa des Produzenten anstellen, zu der er fälschlicherweise eingeladen wird – er wird sie in ein einziges gigantisches Schaumbad verwandeln.

Die Coolness, mit der Sellers und Edwards ihren Dekonstruktionsmechanismus in Gang und die punktgenaue Landung ihrer Gags in Szene setzen, ist bewundernswert. Donald O’Connor als Gene Kellys Sidekick Cosmo Brown in Singin’ in the Rain – den deutschen Titel Du sollst mein Glücksstern sein kann man nur als Witz bezeichnen, der ziemlich in die Hose gegangen ist, – fährt ganz andere, doch nicht minder komische Kaliber auf. „Make them laugh“ heißt sein Song, in dem er über die verschiedenen Typen von Menschen und die unterschiedlichsten Arten philosophiert, sie zum Lachen zu bringen. Zu Beginn sitzt er noch brav am Klavier, doch gleich darauf springt er schon auf und beginnt einen Parcours an Tanz und Stepp und Akrobatik, der Seinesgleichen sucht. In der romantischen Komödie Shakespeare in Love (1998) wünscht sich Judi Dench als Königin Elizabeth I. von ihrem Dichterbarden mehr Szenen mit bissigen kleinen Hunden als großem Drama – sie möchte auf einfache Weise unterhalten werden. Ganz in ihrem Sinne schlägt O’Connor an Stelle von hoher Kultur die Platzierung von Bananenschalen zwecks lacheffektvollen Ausrutschens vor. Was er mit seinem Hut, Holzbrettern, die von Arbeitern herumgetragen werden, einem Sofa und einer Stoffpuppe darauf aufführt, wurde mit nur ganz wenigen Schnitten gedreht und ist nicht nur deshalb schier unglaublich. Er demonstriert tausend Arten, sich auf den Boden zu werfen, schlägt sich selbst k. o. und läuft sogar die Wände hoch – bis er durch eine bricht. Und erreicht dabei natürlich auf gradiose Weise sein Ziel, uns zum Lachen zu bringen.