Paul Senftenberg

„I must be gone/or stay and die“, flüstert Romeo seiner Julia in Shakespeares klassischer Tragödie am Morgen nach ihrer ersten Liebesnacht zu, als sich die beiden im Erwachen unschlüssig sind, ob es die Nachtigall oder vielleicht doch die Lerche war, die sie geweckt hat. Der Junge Owen, der den Text gerade in der Schule durchnimmt, findet eben diese Worte auf einem Zettel, den ihm Abby hinterlassen hat, das seltsame, bleiche Mädchen, das von sich sagt, „mehr oder weniger zwölf Jahre“ alt zu sein. Mitten in der Nacht hat Abby an Owens Fenster geklopft und wollte die Einladung, ins Zimmer zu kommen, von ihm ausgesprochen hören. Dann ist sie nackt unter seine Decke geschlüpft. Im Halbschlaf hat Owen sie gefragt, ob sie mit ihm gehen wolle, worauf ihm Abby gestanden hat, gar kein Mädchen zu sein. Was sie denn sei, wollte Owen wissen, und Abbys Antwort: „Nichts.“ Als Abby Owens Hand nimmt und sie sanft zu ihrem Gesicht führt, ist dieser bereits wieder eingeschlafen, ohne dass ihm die blutigen Flecken auf ihrem Kinn aufgefallen wären. Am nächsten Morgen ist das Mädchen, das keines ist, wieder verschwunden, der Zettel mit Shakespeares Versen beweist Owen jedoch, dass er nicht geträumt hat.

Fast textident sind die beiden Adaptionen von John Ajvide Lindqvists Roman Låt den rätte komma in (2004) in dieser berührend-stillen Szene, in der die Unsicherheit und Verletzlichkeit von zwei Kindern an der Schwelle zum Erwachsenwerden und das Zutrauen zutage treten, das sie füreinander entwickeln. Thomas Alfredsons schwedisches Original So finster die Nacht (hier tragen die Kinder die Namen Eli und Oskar) und Matt Reeves’ US-Version Let Me In bleiben ganz nah an den beiden Hauptcharakteren und machen ihre ungewöhnliche Horrorgeschichte glaubhaft und nachvollziehbar, indem sie sie fest in ihrem realistisch gezeichneten Lebensumfeld verankern. Die Scheidung der Eltern, jugendliche Isolation und Außenseitertum machen Owen/Oskar letztlich mehr zu schaffen als die tragische Wahrheit über Abbys/Elis Identität eines Vampirs, der Blut zum Überleben braucht. Die Gefühle der Bewohner*innen der plattenbauartigen Wohnblocks in dieser trostlosen Stadt erscheinen uns fast so erfroren wie die Winterlandschaft, die sie umgibt, für den einsamen Jungen ist es allein das Mädchen mit den dunklen Geheimnissen, das seine Sehnsucht nach Wärme und Nähe erfüllt. So hält die Kamera die meiste Zeit auch auf die porzellanhaft-zerbrechlich wirkenden Gesichter der Kinder (Kare Hedebrant als Oskar und Lina Leandersson als Eli, noch intensiver Kodi Smit-McPhee als Owen und Chloe Moretz als Abby), in denen sich die ganze Bandbreite der Emotionen über all das verwirrende Neue und Unverständliche spiegelt, das über ihr Leben hereingebrochen ist. Die Filme nehmen ihre Hoffnungen und Ängste ernst; sie durchsetzen gewohnte Parameter des Vampirfilms mit der Zartheit einer Coming-of-Age-Geschichte und sind in ihrem spröden Realismus, der atmosphärischen Bildsprache und unsentimentalen Ruhe, die auch Szenen höchster Dramatik miteinander verwebt, visuell wie inhaltlich von betörender Schönheit.

Wobei das Remake sogar die präzisere der beiden Erzählungen ist. Die Tragik des Charakters von Abbys Begleiter, mit dem sie in Owens Nachbarwohnung zieht und der sie mit dem für sie so lebenswichtigen Blut versorgt, ist in dieser Version fassbarer. Er ist ein alter Mann, der sein eigenes Leben hinangestellt hat, um für Abby da zu sein, und dessen Beweggrund wohl kein anderer ist als die Angst vor dem Alleinsein, die auch Owens Handlungen bestimmt. Doch diesmal schlägt der Versuch, Blut zu beschaffen fehl, ein Fluchtversuch endet in einem in grandioser Weise von der Hutablage aus gefilmtem Autounfall, bei dem sich das Fahrzeug einen Abhang hinunter überschlägt. Um Abbys Geheimnis vor der Polizei zu bewahren, schüttet ihr Beschützer sich Säure ins Gesicht und opfert letztlich auch sein Leben.