Paul Senftenberg

Um den Triumph der Imagination über die Realität geht es auch in dem spanisch-mexikanischen Horrorfilm Das Waisenhaus, hinter dem mit Regisseur Juan Antonio Bayona (Sieben Minuten nach Mitternacht) und Produzent Guillermo del Toro (Pans Labyrinth) zwei Meister des Unheimlichen mit emotionalem Tiefgang stehen. Diesmal ist es die Fensterbank in einem Schlafsaal, auf der die Hauptfigur sitzt und ihren toten Sohn in den Armen hält.  „Dreams do come true, if only we wish hard enough“, sagt Peter Pan zu Wendy, seiner mütterlichen Freundin. „You can have anything in life if you will sacrifice everything else for it.” Laura, die Frau am Fenster, hat einen Fehler begangen und ist jetzt bereit, alles zu geben, und sei es ihr Leben, um ihn wieder gutzumachen. Sie hat die Geschichten ihres Sohnes Simón über seine neuen Freunde in dem großen alten Haus, in dem Laura und ihr Mann ein Kinderheim einrichten wollen, nicht ernst genommen. Sie selbst war es, die unabsichtlich die Tür zum Keller, in dem sich Simón versteckt hatte, verkeilt hat. So ist Simón seit Monaten tot, als Laura durch eine Art Schnitzeljagd, die die Geister von Waisenkindern mit ihr veranstalten, endlich auf ihn stößt. Doch für sie ist Simón, der in ein Laken gewickelt unter der Treppe liegt, am Leben. Sie nimmt ihn in den Arm, da erwacht das Haus zum Leben. Kinderstimmen erklingen, ein Dröhnen ertönt, und Laura fleht Simón an, nicht an die Geister zu glauben und ruhig zu bleiben. Ihr verzweifeltes Leugnen beendet den Spuk, und nun sieht sie Simón, wie er wirklich ist: ein schon mumifizierter Leichnam. „Everytime a child says 'I don't believe in fairies,' there's a a little fairy somewhere that falls down dead“, heißt es schon in Peter Pan. Auch Laura muss noch Einiges lernen über die Macht des Glaubens.

Vor seinem Tod hat der HIV-positive Simón die Abenteuer von Peter Pan gelesen und war davon überzeugt, selbst nie erwachsen zu werden. Jetzt hat Laura, die selbst einmal als Kind in diesem Waisenhaus lebte, seinen kleinen Leichnam in den Schlafsaal der Kinder getragen, die hier Jahre zuvor Tomás, dem missgestalteten Sohn der Erzieherin, einen bösen Streich spielten, der ihn das Leben kostete, und daraufhin von dessen Mutter ermordet wurden. Laura sitzt da und wiegt ihren toten Sohn in den Armen. Sie nimmt so viele Beruhigungspillen, dass sie sie kaum unten behalten kann, die Lider werden ihr schwer, ihr Kopf sinkt vornüber. Da erwachen die Schaukel vor dem Haus und dann auch das Haus selbst zu Leben, und aus dem nahen Leuchtturm, der seit Jahren nicht mehr in Betrieb war, fällt Licht durchs Fenster. Laura schlägt die Augen auf und sieht sich selbst als Kind durch den Garten laufen. Die Decke rutscht von Simón, der Junge fragt: „Mama, darf ich jetzt aufwachen?“ Und dann sitzen auch die Waisenkinder wieder in ihren Betten, sie kommen auf Laura zu, selbst der missgestaltete Tomás ist unter ihnen. Sie betasten ihr Gesicht und umringen sie wie eine wieder gefundene Freundin: „Das ist Laura. Sie ist alt geworden wie Wendy in der Geschichte.“

Und diese Geschichte zu hören, erbittet Simón von seiner Mutter. „Es war einmal in einem kleinen Haus am Strand, in dem die verlorenen Kinder wohnten“, beginnt Laura. „You know that place between sleep and awake, the place where you can still remember dreaming?“, fragt Peter Pan Wendy. „That’s where I’ll always love you. That’s where I’ll be waiting.” Die ungemein ergreifende Schlussszene von Das Waisenhaus vereint diese Kinder, die so Vieles mitmachen mussten, mit ihrer Ersatzmutter für die Ewigkeit. Auf diese Weise ist die erwachsene Wendy nach Neverland zurückgekommen, an den Ort, an dem alles möglich ist, wenn man nur fest genug daran glaubt.